tag:blogger.com,1999:blog-33992297999589746802012-02-16T14:55:40.624+01:00Sullo schermo del mio pc, alle ore dieci a ore dieci, appaiono da giorni i FRAMMENTI DI UNA STORIA.Alinahttp://www.blogger.com/profile/07160012350780854859noreply@blogger.comBlogger91100tag:blogger.com,1999:blog-3399229799958974680.post-18437791838147226682009-12-23T10:00:00.000+01:002009-12-23T10:00:04.659+01:00

È una bambina con i capelli raccolti in una coda: bianchi. Indossa un abito di velluto rosso, da bambola anni ‘40, però ai piedi ha scarpe da ginnastica di ultima generazione, che s’illuminano di verde. Seduta su una poltrona zebrata, ha in mano una fionda che non perde l’occasione di puntare contro di me: sembra volermi colpire agli occhi. «Chi sei tu che vuoi guardarmi?» grida. «A dir la

Alinahttp://www.blogger.com/profile/07160012350780854859noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3399229799958974680.post-42836451955439541062009-12-15T10:00:00.000+01:002009-12-15T10:00:04.433+01:00

Domenica sera. Cammino per un sentiero innevato in cerca della casa, della mia. Ma nel buio totale di quest’ora perdo l’orientamento – un orientamento qualsiasi. I miei passi affondano nelle neve, vacuo dopo vacuo: mi fa compagnia solo la nuvola di fumo con cui la mia bocca sta parlando al freddo. È la scena opaca di un vapore che dialoga con il ghiaccio. Le mani sono paralizzate in tasca

Alinahttp://www.blogger.com/profile/07160012350780854859noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3399229799958974680.post-60056657215798915992009-12-07T10:00:00.000+01:002009-12-07T10:00:04.217+01:00

Il Signor Pourquoi riesce appena ad aprire gli occhi e a mettersi a fuoco nel suo corpo di uomo, che una lista di link gli si pone davanti a sbarrare la strada a un punto di fuga: Il Tempo è un quotidiano di lettori nel passare di notizie sempre uguali. Il Tempo Italia è un Meteo Mare Montagna Vacanze nonostante la crisi. Il Tempo Reale è la cronaca sportiva di una derby fulminante. Il Tempo

Alinahttp://www.blogger.com/profile/07160012350780854859noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3399229799958974680.post-86920917607526145642009-12-03T10:00:00.000+01:002009-12-03T10:00:04.808+01:00

Il Signor Pourquoi a mezzanotte si è addormentato sul divano: tra le braccia ha un computer portatile, connesso alla rete e aperto sulla  pagina di un motore di ricerca. Il Signor P. si è assopito poco prima di premere il tasto d’invio ed il cursore, al centro della pagina web, lampeggia da più di tre ore preceduto da una sola parola: TEMPO. Quante volte il Tratto Verticale ha pulsato in attesa

Alinahttp://www.blogger.com/profile/07160012350780854859noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3399229799958974680.post-58678904535096787942009-11-27T10:00:00.000+01:002009-11-27T10:00:03.194+01:00

Il Campanile del Duomo sta per suonare le quattro del mattino: mancano pochi minuti al cambio dell’ora. Davanti a lui, in Piazza San Passaggio, tra il silenzio dei dormienti, si sente solo la risata di una lattina: è la Latta Matta che si esibisce in capriole, vuota e spensierata. Ad ogni colpo sul selciato si allontana sempre più dalla sua forma originaria, ma… più incontra il suolo, più

Alinahttp://www.blogger.com/profile/07160012350780854859noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3399229799958974680.post-81365937888762509232009-11-24T10:00:00.000+01:002009-11-24T10:00:05.447+01:00

Nevica e resto ferma davanti a quei due, senza sapere che cosa sto aspettando. Perché rimango lì, immobile? A ORE DIECI, inaspettatamente, l’uomo grasso in frac e l’uomo magro in stracci cambiano direzione al loro giro d’affari: l’uomo grasso svuota il cappello nelle mani del suo compagno; quest’ultimo si ritrova con un tesoro sempre maggiore da distribuire. Se l’uomo magro ama essere

Alinahttp://www.blogger.com/profile/07160012350780854859noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3399229799958974680.post-13569792680605155262009-11-20T10:00:00.000+01:002009-11-20T15:29:48.058+01:00

Cammino anch’io lungo il Corso delle Cose. Ho con me la macchina fotografica e spero di trovare qualche soggetto piacevole, rasserenante… un bambino alle prese con un palloncino, una coppia di anziani ancora romantici, magari la risata rumorosa di due amiche adolescenti che attraversano il Corso delle Cose in bicicletta: sarebbe un affascinante scatto in movimento, un bianco e nero di sola

Alinahttp://www.blogger.com/profile/07160012350780854859noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3399229799958974680.post-35406981504136016682009-11-15T10:00:00.000+01:002009-11-15T10:00:05.098+01:00

L’ Immunizzato, prima di uscire di casa, si guarda allo specchio. Si sistema i capelli, le spalle, le ginocchia e decide che è pronto a varcare la soglia: nudo. È stato vaccinato ieri contro l’Influenza Umana e adesso non teme alcun contatto. È da parecchi mesi che, per la paura di contrarre il virus, non abbraccia nessuno. Ma oggi, forte del suo vaccino, pensa di aver trovato il coraggio di

Alinahttp://www.blogger.com/profile/07160012350780854859noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3399229799958974680.post-80755538856568891722009-11-13T10:00:00.003+01:002009-11-13T10:00:00.683+01:00

A ORE DIECI, trovo cinque parole sdraiate sullo schermo: buzzichio, gemicare, circumcirca, criticume, immunizzato. Le prendo in mano, le annuso. Non mi viene per niente voglia di mangiarle: nel mio tè, almeno per ora, preferisco i biscotti. Quelle cinque parole immangiabili sono cadute stanotte dal mio dizionario, un dizionario speciale. Quando lo comprai alla bancarella di via Piripicchio In

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